L’ANNO SCORSO SEGRETO (dodecafonia per calendario)

di Adriano Spatola

1. Gennaio, forse

Neve e sale sono sentimenti dilatati
pensieri pensati per pensare con prudenza
a gesti intimi e alieni di un diagramma
che la vita offre appena sconsacrato
in giochi o enigmi in segni rosicchiati
nella zona sensibile della cute rugosa
del corpo congelato nell'apposito ghiaccio
parlo del suo corpo sbagliato e provocante
neve e sale sono un convincimento insultante
autolesionista insanguinato irritante
ma la pigmentazione è leggera e posata
strofinata con dita fredde e unghie corte
sbadatamente colpevoli di un po’ di morte
non per questo insincere o incapaci
anzi tenaci anche se troppo meccaniche
troppo umide bagnate oppure rugiadose
nel bianco della neve e del sale accecante
che il tempo nel frattempo può accumulare
intenerito per le vere verità che verranno
in gennaio che è il primo mese dell’anno


2. Febbraio, forse

Gli alberi sono stati concepiti nella seta
della memoria satura di un odio sufficiente
alla sonnolenza della nitida segregazione
qualcosa di poco tagliente e di abbandonato
a immagini sbiadite di foto sovresposte
parlo delle sue foto ottuse ed eloquenti
bandiere consumate di antiche riluttanze
per vanità capricci oscenità di buon gusto
tra gli alberi sospesi in rami articolati
ormai spenti in un incendio soffocato
lattiginoso nella corruzione trasparente
parlo dell’ultima foto quella più decente
quasi demenziale molto più che innocente
scentrata rispetto al suo nucleo visibile
inesplorato ingrato felice inesorabile
intenerito per le vere verità che verranno
in febbraio il secondo mese dell'anno



3. Marzo, forse

Acqua e pioggia sono avvenimenti meschini
avvelenamenti sgraziati da tardo pomeriggio
cadono si muovono gemono irrazionalmente
con spiegazioni inspiegabili e falsi scopi
qualcosa di erotico ma tiepido e strangolato
parlo di questo tepore maligno e sfebbrato
in un cinema deserto con poche coppie isolate
nell‘acqua e nella pioggia carnose e profumate
da un coperto sentore di erbe e di placenta
la tentazione più vaga sarebbe annusarle
costringerle in rima magari accumularle
per la fame insaziabile che corrode le foglie
il vasto ticchettio che prepara le doglie
del datario di gomma timido e incestuoso
parlo delle date perdute non di quelle mancate
sporgenti dai chiodi fissi del calendario
e la sua dimensione giuridica da bassorilievo
pronta all’accusa ma con un certo sollievo
parlo del sollievo inquietante del rospo
della veemenza aritmetica dei suoi versi brevi
nel prato in parte sommerso dall’acqua
perché sapevamo che era un giorno di pioggia
intenerito per le vere verità che verranno
in marzo che è il terzo mese dell’anno


4. Aprile, forse

Il sole è fatto di molti misteriosi concetti
avvenimenti pusillanimi con fiacca rotazione
dicono non dicono però pretendono attenzione
qualcosa di marcio di un po’ slabbrato o di rosa
un tenue colore applicato alla nostra grettezza
con pennellate leggere stremate dal caldo
parlo del caldo che si corrompe e entusiasma
di questo calore magico e nero che non si salva
innocuamente servile ai fini dell'organismo
intenerito per le vere verità che verranno
in aprile che è il quarto mese dell'anno


5. Maggio, forse

Andante moderato con un anello di strazio
o di respiro ansante registrato sul nastro
che gira nella macchina posata su un letto
qualcosa di grigio e sconvolto mai pronunciato
nell’urto dei denti con la lingua impastata
parlo del suo linguaggio modesto e indisponente
pesante come un sasso tra il cuscino e la mente
per congiunzione sinapsi 0 fato travolgente
con sincronica incuria forse troppo leggera
adesso per fortuna molto meglio interpretata
parlo della sua lingua così docile e tarata
dalle neutre querimonie cui ci siamo abituati
noi seduti in ginocchio per voglia di possesso
abbagliati e schiacciati in finzione servile
e un esperto conferma non è poi cosi vile
non è liturgico o sacro non c’è niente di male
e un semplice riflesso intagliato nel vetro
intenerito per le vere verità che verranno
in maggio che è il quinto mese dell’anno

6. Giugno, forse

È la logica cupa e rara dell’inerzia

delle fibre legnose spettrali fra i capelli

incisi nella polvere della carta larvale

con grazia conciliante appena vegetale

in parte riconoscibile alla base del collo

tra una peluria morbida e un po’ villosa

parlo di un’altra nuca quella seducente

dove l’inferno si agita con luce indifferente

sottratta ai colori della stagione precedente

è un maldestro segreto legato al suo volto

al volume asimmetrico della sua testa

innestata per scherzo su un tronco esaltato

intenerito per le vere verità che verranno

in giugno che è il sesto mese dell’anno

7. Luglio, forse

Spesso la sabbia è carnivora e affamata

con movenze un po’ impure e un po’ stanche

parlo del suo tocco losco e imbarazzante

degli orologi di tutta questa chincaglieria

sfruttate imitazioni stilizzate nel fango

lo spazio non ha fretta è già in agonia

assorto in un lento sentiero inconcludente

qualcosa di fragile remoto onnipotente

inafferrabile come un ignoto esperimento

incastonato con cura dentro l’occhio

intenerito per le vere verità che verranno

in luglio il settimo mese dell’anno

8. Agosto, forse

L’esitazione è esibita con scaltro languore

è un acquerello infantile teso fra pelle e pelle

come un insetto prezioso distratto con competenza

da sforzi lunghi e vibrati di elitre e antenne

qualcosa di fatto a spirale sorpreso in ronzio

in chimica incendio permutazione o chirurgia

parlo del rettile alato drogato sotto la paglia

con i suoi parassiti annidati nelle zampe squamate

però sono storie di draghi storie antiquate

di questa guerra latente commossa in violino

intenerita per le vere verità che verranno

in agosto l’ottavo mese dell’anno

9. Settembre, forse

Il teatro si chiude al tramonto nell’autopsia

è un terriccio cosparso di scaglie di limatura

radiazioni cromatiche di un’oratoria eccessiva

qualcosa di magnetico e fulvo sopra l’intonaco

esalazione fumosa stagnante e combustibile

come un odore di sottobosco un po’ marcescibile

così aromatico e greve così gradevole al fiuto

dell’animale insediato nella propria goffaggine

parlo dell’animale che ride con un po’ di malore

delle sue uova avvolte in un sudario di lino

sono cellule immerse in un vino scontroso

intenerito per le vere verità che verranno

in settembre il nono mese dell’anno

10. Ottobre, forse

Uva e mele saranno decorate su un piatto

o sul ventre di un vaso ansato e panciuto

con altri frutti caduti da una ciotola

scorciata in una scienza di linee acuminate

c’è una lama sporgente da un manico d’osso

pulito da una pomice traspirante e porosa

visibile a sinistra nell’angolo più buio

a destra fiori con recipiente di cristallo

qualcosa di vitreo profetico e crudele

per uva e mele in genesi olografica

parlo di un trattenuto frenato sdoppiamento

è un piccolo sfregio praticato sul mento

un perdono da farsa un po’ criminale

un pegno ricavato da una conferma fetale

del piccolo sfregio battezzato e nuziale

intenerito per le vere verità che verranno

in ottobre il decimo mese dell’anno

11. Novembre, forse

Maioliche sono bufere di scogli e di mare

nuvole flagellate da sferzanti tormenti

un timido ascesso di nebbia da testamento

qualcosa di sensitivo astuto ed astrale

strategico come le vele di un bastimento

tra rigurgiti e lampi di un sogno vorticoso

parlo del suo sogno schematico e odioso

un’infezione cantata con un timbro sugoso

membrane di citofoni in case abbandonate

maioliche nefaste di un ospite internato

parlo di un ospite ozioso e tramortito

da un suo tic ripetuto con un ritmo svanito

tra scogli sgretolati da un mare minaccioso

melodramma imbecille per mimica da sposo

sono ingerenze accolte da lei nel suo io

intenerito per le vere verità che verranno

in novembre undicesimo mese dell’anno

12. Dicembre, forse

Quasi parabole quasi illusorie o vantaggiose

per streghe e trofei per dettagli anatomici

o anche per scuse scusabili solo d’inverno

qualcosa che sa di sacerdozio o sacerdote

parlo della sacerdotessa che si è derubata

nella sua maschera di cittadina tranquilla

in una campagna cosparsa di argini e ville

con vesti travestite e divieti impudenti

all’improvviso tardi per i risentimenti

tardi per renderla stupida e compromessa

le sensazioni dirigono la prima scommessa

parlo di una sensibilità non più ritrasmessa

lasciata a decisioni brusche o avventate

delle sue gambe energiche e attanagliate

qualcosa di rapido come una coltellata

però spalmata sul ventre di un uomo disteso

disinformato nudo coinvolto ormai arreso

alla frase fredda impulsiva che lo picchia

sono danni patetici addossati a un poeta

intenerito per le vere verità che verranno

in dicembre l’ultimo mese dell’anno